第18章 礁间狙涛（2/2）

我往腰后摸时，指尖先撞上缠在枪身的防滑绳——那绳被海水泡得发胀，绿得发黑，纤维里渗着的盐粒硌得指腹发疼。再往下，是老周给的那支改装狙击步枪，枪托抵着肩窝时，能清晰摸到木质纹路里嵌着的沙粒，是去年在黑礁湾撞礁时嵌进去的，磨了整整半年都没掉。这枪是三年前老周从坤沙军火库摸出来的，当时他用袖口擦去枪管上的锈，眯眼瞅着我说：“这玩意儿枪管切过，射程比普通步枪远三十米，百米外打穿三毫米钢板跟撕纸似的。”此刻枪身冰凉，像块浸在深海里的铁，却奇异地让人踏实。

“比什么？”我开口时，声音像从浪底捞出来的石头，带着股湿冷的钝。石缝里的回音把每个字都泡得发胀，混着浪水“哗哗”的涌响，听着竟像句设问。

康达所在的礁石顶传来声轻响——黄铜弹壳从他指间滑落，“叮”地撞在礁石上，又被浪卷着打了个旋，沉进暗涌里。“看见‘鬼见愁’最东边那块尖礁了？”他的声音隔着浪雾飘过来，稳得像钉在礁石上，尾音却带着点漫不经心的挑，“上面蹲着只白海鸟，羽毛白得像浪沫子。五分钟后浪峰最高的时候，各打一枪。”

他顿了顿，浪涛刚好在这时撞在礁石上，“哗”地漫过石缝口，把他后半句裹得湿淋淋的：“谁打偏了，就留在这片礁里喂鱼。”

辛集兴的手突然攥住我的胳膊。不是轻握，是死扣——指节掐进我胳膊的肌肉里，力道大得像要捏碎骨头，指腹的冷汗混着浪水，凉得像贴了块冰。我看见他指节白得发亮，像礁石上经年长晒的盐晶，后颈的青筋绷得像拉满的弓弦。

他没说话，可我比谁都清楚他想说什么。康达选在浪峰最高时比，浪涌会让枪身晃得像风中的芦苇，准星至少偏出半寸；他站在高出海面丈余的礁石顶，视野开阔得能看见十里外的浪，我们却困在这窄石缝里，连瞄准镜都得贴着岩壁才敢露半寸——这哪是比赛，是明晃晃的处决，用浪的节奏当刽子手。

浪水又涨了半寸，漫过膝盖时带着股拉扯的力。我盯着石缝外翻滚的浪，突然觉得老周留下的这把枪，枪托上的沙粒硌得掌心生疼——就像他没说出口的话，全藏在这些磨人的细节里。

可我下意识摸向裤兜时，指尖先触到片软塌塌的纸——是那半块大白兔奶糖的糖纸。蓝白条纹早被海水泡成了模糊的灰，边角卷成了小喇叭，却依然能摸到糖纸表面磨得起毛的纹路。指尖稍一用力，糖纸就往指缝里陷，像团被浪泡透的棉絮，可那点化不开的甜，竟顺着纸纤维渗了出来，混着海腥气，在舌尖漾开丝微不可察的腻。

老周蜷在石缝里的样子突然撞进脑子里。他攥着糖纸的手指关节泛白，指缝里漏出的蓝白塑料被浪水浸得发亮；掌心那枚桃木牌，刻着的荷花瓣上还沾着礁石灰，纹路深得像他总也没说出口的话；还有雷清荷嘴角那抹笑，雪茄的青烟绕着他的银边眼镜，每个字都裹着毒——这场厮杀哪里是为了活，是为了把那些藏在浪涛底下的东西，像剖鱼似的撕开，哪怕溅一身血。

“好。”我把狙击步枪架在礁石的棱上，枪身缠着的防滑绳被浪水浸得发胀，绿得发黑，纤维里的盐粒硌得掌心生疼。礁石的棱边粗糙得像老周的手掌，带着潮乎乎的凉，枪管往上面一搁，“咔”地卡进道裂缝，倒稳得惊人。枪管的冷意顺着骨头往心里钻，像条冰蛇顺着血管爬，却奇异地让手稳了下来。

瞄准镜里，“鬼见愁”最东边的尖礁像根青黑色的针，斜斜扎在浪里。礁顶的风最大，把海水吹成了雾，裹着那只白鸟——它缩着脖子，翅膀被风按在身上，羽毛白得像刚融的雪，连尾羽上沾着的沙粒都看得清。刚才没注意，原来它的左翅缺了半片，该是被浪里的礁石刮的，总往内侧蜷着，像藏着块疼处。

“还有三分钟。”康达的声音从礁石顶滚下来，带着点期待的锐，像蛇吐信时舌尖的颤。“记得跟着浪的节奏呼吸，”他顿了顿，浪涛刚好在这时拍过来，把他的话泡得湿淋淋的，“不然子弹会被暗流带偏——老周没教过你这个？”

那“老周”两个字像块礁石，狠狠砸在耳膜上。我攥着枪托的手紧了紧，木质纹路里嵌着的沙粒突然硌得生疼——那是三年前从坤沙军火库摸枪时，老周把枪扔给我，我没接稳，枪托磕在礁石上嵌进去的。当时他骂了句“毛手毛脚”，却蹲下来帮我抠了半天，指尖的茧子蹭着木纹，比礁石还糙。

浪涛又开始计数了。这次的声响格外沉，“哗——哗——”，像有人用湿麻绳在心脏上抽，每一声都带着潮意往骨缝里钻。我调整着呼吸，让胸腔的起伏跟着浪涌的节奏：浪涨时吸气，小腹往外顶，像揣着块礁石；浪落时呼气，肩膀往回收，枪身就跟着稳半分。瞄准镜里的白鸟突然振了振翅膀，缺了半片的左翅颤了颤，在浪影里成了个晃动的白点，像老周给的奶糖，在暗礁上闪着点微弱的光。

辛集兴往我手里塞了颗子弹，弹头的铜色在浪光里闪了闪，边缘还带着点没磨掉的毛刺。他的指尖冰凉，碰着我的掌心时像沾了冰碴子。“他在诈你，”他的声音低得像礁石缝里的风，气音裹着焦虑，“老周说过，真正的狙击手从不用废话干扰对手，他越说，越说明没底。”

我没说话，只是把那颗子弹压进弹匣。金属碰撞的“咔嗒”声被浪涛吞了大半，却让心里那块悬着的石头落了落。瞄准镜里，康达所在的礁石顶突然闪过道反光，该是他在调整瞄准镜的焦距。他的风衣下摆被风吹得像面展开的黑旗，猎猎作响，连他握着枪托的手，指节发白的样子都隐约能看见。

浪涛的计数声越来越清，“哗——哗——”，像在数着最后剩下的心跳。还有一分钟。我突然想起邓班擦国徽时的样子，他总用块白棉布，蘸着酒精慢慢擦，连齿轮缝隙里的灰都不放过。“真正的尖兵，”他的声音混着酒精味，“眼里得有光，哪怕掉进最深的浪里，也得知道枪该往哪指。”

瞄准镜的十字准星慢慢落在白鸟缺了的那半片翅膀上。风从石缝里钻进来，带着股咸腥的劲，枪身微微发颤，却和浪的节奏合上了拍。

瞄准镜的十字准星像枚淬了冷的铁钉，稳稳钉在白鸟那只完整的右翅上。镜筒里的画面被风揉得微微发颤，却把细节碾得格外清：白鸟的羽毛被礁石缝里钻出来的风刮得贴在骨头上，像团被浪打湿的雪，缺了半片的左翅边缘还沾着几粒褐黄的沙，该是刚才蹲在礁顶时蹭上的。最显眼的是它翅根处那撮竖起的绒羽，白得发脆，被风扯得直往斜上方飘，像根随时会断的棉线。

风突然紧了些，带着股冲人的咸腥——是礁石缝里腐烂的海藻混着牡蛎壳的腥气，“呼呼”地往枪身里钻。狙击步枪的木质枪托抵在肩窝，被浪水浸得发潮的纹路硌着锁骨，枪身随着浪涛的节奏轻轻发颤：浪涌上来时，枪管微微抬半分；浪退下去时，又往下沉半厘，像条被浪花托着的鱼，与远处“鬼见愁”礁群的浪拍声严丝合缝地合上了拍。

“还有十秒。”

康达的声音突然从高空砸下来，不是顺着风飘的，是裹着冰碴子直直坠进浪里，“咔”地撞在礁石上，碎成满地冷响。那声音里的劲，比刚才打穿礁石的穿甲弹还硬，尾音勾着点不易察觉的锐，像在瞄准镜里多架了道准星，死死锁着我的呼吸。

我深吸一口气，胸腔像被浪顶起的船板猛地撑开，小腹绷紧成块礁石。食指缓缓搭上扳机，金属的冷硬顺着指腹的汗往里渗，扳机护圈上的防滑纹磨着指节，带着经年累月的糙。眼角的余光瞥见辛集兴的影子——他正贴着岩壁攥紧拳头，指节泛白的地方在浪光里闪，像块被浪啃得发白的盐晶。

就在这时，浪涛的计数声突然停了。

不是渐弱，是戛然而止，像被谁掐断的弦。周围的一切瞬间退成模糊的影：浪拍礁石的“哗哗”声远得像在梦里，礁石缝里滴水的“嗒嗒”声却清晰得刺耳，连辛集兴屏住的呼吸都成了隔着层玻璃的闷响。整个世界被压缩进瞄准镜的圆里，只剩下那只白鸟，和我胸腔里擂鼓似的心跳——“咚、咚”，撞得肋骨发疼，节奏竟和枪身的震颤慢慢合上了。

“三——”康达的声音带着回响，像从海沟里钻出来的，“二——”

瞄准镜里的白鸟突然偏了偏头，右翅轻轻抖了下，翅尖扫过礁顶的蛎壳，带起串细碎的白花花。十字准星跟着微动，我手腕轻转，准星重新落回它翅根那撮绒羽上，指腹的汗在扳机上洇开个小小的湿痕。

“一——”

两声枪响几乎同时炸响。

我的枪先“砰”地闷响，像块礁石砸进浪里，枪身的后坐力撞得肩窝发麻，硝烟味混着咸腥气猛地往鼻腔里钻——是硫磺混着海水的涩，辣得人眼眶发热。几乎在同一瞬间，康达的枪响了，“咻”地锐响，像道钢针穿透空气，比我的枪音高半个调，在浪里撞出串更碎的回音。

瞄准镜里的画面突然炸开。白鸟猛地腾空，右翅上溅出点红——不是淋漓的淌，是颗小小的血珠，在阳光下闪着碎红宝石似的光，顺着风往浪里坠。它歪歪斜斜地飞起来，左翅因为缺了半片，扇动时总往内侧拐，像只被打瘸了的蝶，绕着礁顶打了个旋，突然往“鬼见愁”深处扎去。

我盯着它消失的方向，指腹还贴在发烫的扳机上，硝烟味顺着枪管往上升，和浪里的腥气缠成股怪味。

紧接着，康达所在的礁石顶传来声低笑。那笑声不是清亮的，是闷在喉咙里的沉，像两块礁石在浪里慢慢摩擦，粗粝的尾音裹着浪涛的回音滚过来：“呵——”不长，却像把钝刀，在刚才凝固的空气里划开道缝，藏着的得意与挑衅，像礁顶露出水面的棱，终于不再藏着掖着了。

辛集兴突然往我身边靠了靠，肩膀撞得我胳膊发麻。我没回头，却能感觉到他盯着康达礁石顶的眼神，像刚被浪打醒的狼，亮得吓人。风还在刮，枪身的震颤慢慢平息，可那声笑像颗石子投进浪里，荡开的涟漪还在心里晃，没个完。

“看来，我们得再比一次了。”

康达的声音从礁石顶滚下来，裹着股棋逢对手的热，像礁石终于撞上了对等的浪。那兴奋不是浮在表面的躁，是沉在枪膛里的劲，每个字都带着金属的冷响：“下一个目标，黑礁湾的航标灯。”他顿了顿，浪风突然卷过来，把他的话吹得发飘，却更添了层狠，“天亮之前，谁先打灭那盏灯——赌上枪膛里最后一颗子弹，谁赢。”

我往黑礁湾的方向瞥，夜色里果然有团昏黄的光在浪里晃。那航标灯立在块半截沉在水里的礁岩上，光柱像根生锈的铁针，斜斜扎进墨色的海，浪头扑上去时，光就被撕成碎金，等浪退了，又慢慢拢成圆，像只眨着的独眼，在深海里守了不知多少年。

浪涛突然又开始计数。

不是先前的闷响，是带着棱角的脆，“哗——哗——”，像无数把冰棱在礁石上敲，每一声都裹着黎明前的寒气。那寒气不是浮在皮肤表面的凉，是往骨头缝里钻的锐，顺着裤脚往上爬，冻得膝盖发僵，连呼吸都带着白汽，刚吐出来就被风撕成了片。

我握紧手里的狙击步枪，枪身缠着的防滑绳被掌心的汗浸得发黏，绿黑的纤维里渗着盐粒，磨得指腹发疼。枪托抵在肩窝，木质的纹路里嵌着的沙粒硌着锁骨，混着枪身本身的铁凉，像攥着块刚从浪里捞出来的铁——又冷又沉，却奇异地让人踏实。

辛集兴往我身边靠了靠，肘尖撞了撞我的胳膊，没说话。但我知道他在看那盏航标灯，他的呼吸声混在浪涛里，比刚才沉了半分。

风突然更紧了，卷着浪沫子往石缝里灌，打在脸上像撒了把冰碴。我摸着枪身的防滑绳，突然想起老周说那句话时的样子——他蹲在码头的破木箱上，烟卷在指缝里明灭，海风吹乱他额前的疤，说“礁石缝里不光有退路”时，指节敲了敲箱角的锈钉，“还有些路，得迎着浪头走，不然连退的地方都没。”

浪涛的计数声越来越急，“哗——哗——”，像在催着往更深的黑暗里去。我把枪托又往肩窝抵了抵，准星的余光里，康达所在的礁石顶已经没了动静，只有那道黑影还嵌在浪雾里，像尊随时会扣动扳机的铁像。

但我握紧了枪。掌心的汗混着枪身的凉，在指缝里凝成层滑腻的浆，倒让我更清楚地感觉到——这条路，从老周把桃木牌塞进我兜里时就定了。哪怕浪再大，礁再尖，也得迎着走下去。

毕竟，航标灯灭了，还有浪里的星；路断了，礁石缝里藏着的，或许就是下一条生路。