第14章 卧底身份：袈沙（1/2）

辛集兴的胳膊穿过我腋下时，我听见自己后颈的筋“咔”地响了一声。砖窑里的霉味趁机往鼻腔深处钻，不是单一的潮腐，混着陈腐的稻草味、湿砖缝里的铁锈气，还有墙根处不知烂了多久的木柴腥，像团发黏的烂棉絮，死死堵在喉头。他身上的松针味却锐得很，带着刚被踩碎的青腥，一根一根往天灵盖扎——那是后山松树林的味道，也是雷清荷的人最常出没的地方，这味道撞进霉味里，像把淬了冰的锥子，瞬间刺破了砖窑里的死寂。

左胸的伤被这一动牵扯得厉害。不是炸开的锐痛，是钝钝的酸，像有人攥着块浸了醋的棉絮，正顺着第三根肋骨往腋下碾。每一次呼吸都成了酷刑，吸气时那酸意就往骨缝里钻，呼气时又坠着块铅往下沉，疼得我半边身子发僵，连指尖都在微微发麻。他掌心的老茧蹭过我后背的纱布，“沙”地一声轻响，像砂纸磨过干透的泥壳。那里的血早就凝住了，纱布硬得像层烤焦的皮，被他这一碰，痂壳“咔”地裂开道细缝，疼顺着脊椎往下淌，凉丝丝的，不是蛇爬，是条冻僵的蛇，带着冰碴子往尾椎骨钻，激得我后颈的汗毛全竖了起来。

“慢点。”他的声音压得极低，气音里裹着的紧张像没攥紧的沙，簌簌往下掉。喉结在我耳边滚了滚，带着动脉搏动的震颤，我甚至能感觉到他下颌线绷得发紧——那是他极度警惕时才有的样子。“雷清荷的人在后山布了暗哨，是花粥带的队。”他的视线飞快扫过砖窑门口的柴火堆，那里堆着半干的松枝，影子在墙上映得歪歪扭扭，像些张牙舞爪的鬼，“那女人眼睛毒得很，昨天在码头，她光看阿彪走路的姿势，就看出他藏了私货。”

我点点头，咬着牙把重心往他身上靠。牙齿咬进下唇的瞬间，尝到点淡淡的血腥味——是今早被花方用枪托砸破的嘴角，痂刚结好又裂开了。军靴踩在砖地上，“咔嗒”一声轻响，在这死寂的窑洞里被放大了数倍，像敲在绷紧的钢丝上。每一步都像踩在刀尖上，不，是踩在碎玻璃上，左脚的伤口被军靴底磨得发疼。那是花方划的刀，三寸长，当时血涌得像开了闸，此刻血痂早被冷汗泡软了，在靴子里黏糊糊的，不是没干透的泥，是掺了血的烂泥，糊在伤口上，每动一下就往肉里钻，疼得我太阳穴突突直跳。

辛集兴的军靴后跟沾着的松针时不时掉下来，“嗒”地落在我脚边。黑绿的针瓣混着砖窑的黄土，在地上积了薄薄一层。我瞥了一眼，心脏猛地一缩——那颜色竟和格斗俱乐部围绳上的黄胶带一个色。记忆突然撞了过来：围绳上的黄胶带卷着边，沾着汗渍和血点，我被花方按在绳上揍时，那胶带的碎屑曾扎进我的眉骨，当时的疼和现在左胸的疼混在一起，烫得我眼眶发潮。可我不敢眨眼，花粥的暗哨说不定正透过柴火堆的缝隙盯着这里，任何一点异样都是破绽。

他扶着我的力道突然紧了紧，我知道，该往外走了。砖窑门口的光亮得刺眼，像块烧红的铁，而门外的后山，藏着数不清的眼睛和枪口。我的军靴又落下一步，“咔嗒”声撞在窑壁上，弹回来，像一声警告，悬在头顶，迟迟不肯落下。

钻出柴火堆的瞬间，阳光像一柄烧红的斧刃，“劈”地砸在脸上。不是柔和的亮，是带着棱角的刺，金晃晃的光粒钻进眼缝，眼球像被撒了把细沙，疼得我瞬间睁不开眼，只能死死眯着，睫毛上的柴灰被光烤得发烫。

后山的风紧跟着灌进来，不是拂面的柔，是裹着松针碎末的急，“呼”地撞进嘴里。松脂的香里掺着松针的涩，像嚼了口没干透的树脂，呛得我喉咙一紧，咳意猛地涌上来——却在舌尖刚尝到腥甜时被我死死憋住。半声咳嗽卡在喉头，胸腔跟着“嗡”地一震，左胸的伤像被只手攥住，狠狠拧了半圈。那疼不再是钝酸，是带着尖的锐，顺着肋骨缝往嗓子眼钻，逼得我身子不受控地往下塌，脊梁弯成道紧绷的弓。

“别动。”辛集兴的手突然攥紧我胳膊，指节掐进我被冷汗浸软的肌肉里，力道大得像要嵌进骨缝。他的呼吸贴在我耳后，带着急颤，下一秒，右手的指节“咚”地顶在我后腰第三块脊椎骨上，不轻不重，却带着熟悉的急——是我们当年在搏击台练的暗号，指尖抵着骨头的震颤里，藏着三个字：“有情况”。

我借着他的力道往上挺，后背的肌肉像被拉满的弓弦，每一寸都绷得发疼。眼角的余光往右侧扫，柴火堆边缘的枯柴“咔”地掉了根，惊得我心脏漏跳半拍。就在那瞬间，松树后有什么动了——不是花粥那种踩着高跟鞋的轻，是道黑影“嗖”地贴回松树粗干，快得像只受惊的熊。

那影子太矮，头顶只到松树半腰，肩背却宽得离谱，像口倒扣的瓮，把半棵松树的光都挡住了。是阿彪。花方手下最蠢也最狠的那个，总爱把那把锈匕首别在腰后，刀鞘磨得发亮，刀刃却裹着层黑锈，像泼过没擦净的血。我甚至能“看”到他此刻的样子：佝偻着背，左手攥着刀柄，右手往嘴里塞着什么——他总爱在暗处嚼生蒜头，那股冲味能飘出半里地。

松针堆里突然响起“簌簌”声，不是风刮的，是脚掌碾过枯枝的响。一下，又一下，每响一声，就有片松针“啪”地弹起来，露出底下被踩白的石子。二十步，最多二十步。我甚至能听见他的呼吸，粗得像破风箱，带着痰音从树后滚过来，“呼哧——呼哧——”，每口都像要把肺咳出来，却又压得极低，像头藏在草里的野猪，正竖着耳朵听动静。

阳光还在脸上烧，左胸的疼没退，后背被辛集兴攥着的地方却沁出层冷汗。我知道，阿彪的眼睛正从松树的缝隙里透出来，像两束淬了毒的光，扫过我和辛集兴的每一寸动作。而他腰后的那把卷刃匕首，此刻大概已经被汗浸得发滑，只等我们露出半点破绽，就会“噌”地抽出来——就像上次，他用这把刀划开小马的喉咙时，刀卷刃的地方，还卡着点暗红的肉渣。

“这就是雷总说的‘新人’？”

辛集兴的声音突然炸出来，像块冰砸在热石头上，带着刻意冻出来的倨傲。尾音往上挑了半分，却在“人”字上碾了碾，磨出点不耐烦的糙。他的军靴尖往我腿弯处一勾，不是用力的撞，是带着试探的挑，像逗弄一只受伤的野狗。“伤成这样，脊梁都挺不直，还能做事？”

我顺着那股力道往旁踉跄，膝盖骨“咔”地错了半寸。左手像被线牵着，猛地按在左胸——那里的纱布早被血浸成深褐，掌心按下去的瞬间，伤口像被撒了把盐，疼得我喉结滚了滚，半声“嘶”从牙缝里挤出来，带着气音的颤。军绿色作训服的袖口往下滑，露出手腕上那片淤青，紫黑里泛着青，像条被踩烂的死蛇，鳞片都翻了起来。阳光正好落在上面，那颜色亮得扎眼，像块刚从血里捞出来的铁。

“能……能做事。”我的声音像被砂纸磨过的锈铁，每个字都带着毛刺，刮得喉咙发疼。我故意让身子晃了晃，肩膀往辛集兴那边靠了靠，像只求庇护的丧家犬，“只要……只要给口饭吃，刀山火海……都行。”

松树后的“簌簌”声突然停了。

空气像被冻住了。松针落地的轻响都变得清晰，一片针瓣飘到我脚边，尖得像根细针。

辛集兴的军靴突然抬起来，鞋跟“咚”地磕在我膝盖弯——力道不重，却像敲在紧绷的弦上。我的膝盖一软，不受控地往下跪，“噗”地砸进松针堆里。松针的尖刺顺着裤管往里钻，扎在膝盖骨上，疼得我后颈瞬间冒出汗，顺着脊椎往下淌，凉得像条蛇。

“饭？”他的冷笑从头顶落下来，带着冰碴子，“雷总手下养的是狼，不是等着喂食的猪。”他弯腰拽住我的衣领，帆布的粗糙勒得我脖颈发疼，像被只铁钳夹住。他把我往起拎，我的脚尖踮着，离地半寸，视线刚好对上他的眼睛——那里没有温度，只有演出来的嫌恶。“尤其是……”他故意顿了顿，目光像探照灯，扫过我胸口那片发黑的血渍，声音压得更低，带着点阴狠的笑，“尤其是受过枪伤的废物。枪子儿打过的地方，骨头都是酥的，哪天跑风漏气，死的可不止你一个。”

我知道他在演。阿彪的眼睛就在松树后，像两束淬了毒的光，盯着我们的每个动作。可被他拽着衣领的那一刻，后颈的皮肤突然发麻，像有只蜈蚣爬过——审讯室的腥气顺着毛孔往里钻，花方的黑靴踩在我手背上的闷响，指骨碎裂的“咔嚓”声，还有他金牙上的烟渍，黄黑里泛着油光，像块没擦净的血痂。

辛集兴的指尖突然掐进我锁骨的旧伤处。那里是块浅白的疤，当年演习时被弹片擦过，皮肉早就长好，却留着块永远的软。他的指腹带着老茧，一掐下去，那软肉像被生生剜了块，疼得我眼前发黑，金星在眼眶里转。我看见他喉结滚了滚，嘴角的冷笑没散，眼里却飞快闪过一丝慌——那是真的慌，怕我没忍住痛，露出破绽。

我死死咬住舌尖，尝到点血腥味。身子故意更软了些，头往他怀里靠，像真的疼得撑不住。余光瞥见松树后那道黑影动了动，阿彪的呼吸声又响起来，粗得像头喘着的猪，却比刚才松快了些。

衣领勒得更紧了。辛集兴把我拎得更高，声音里的嫌恶更重：“带回去，让老周看看，能不能把这副烂骨头，凑成个能用的玩意儿。”

“带他去‘净身房’。”

辛集兴的手突然松开，我后背的力道一空，身子晃了晃才稳住。他转身的动作快得像甩鞭，军靴碾过松针堆，发出“咯吱——咯吱”的脆响，不是轻踩，是带着碾轧的狠，每一步都把松针压成碎末，混着泥土陷进鞋纹里。那声音里裹着的硬，像淬了冰的钢，砸在空气里——没有商量的余地，没有回头的可能。“让老周给他拾掇拾掇，换身行头。”尾音落在“头”字上，他已经走出三步，军绿色的背影绷得像张拉满的弓，没再看我一眼。

被两个黑衫汉子架着往山下走时，我盯着他踩出的脚印。松针碎末在鞋印里微微发颤，像些断了腿的虫子，而那串脚印一直往雷朵集团主楼的方向延伸，楼顶尖尖的哥特式塔楼在阳光下闪着冷光，像根扎进山里的毒刺。

净身房藏在主楼地下室，推开那扇铁皮门时，“吱呀——”的声响像钝锯在拉骨头，震得耳膜发疼。门轴里的锈屑簌簌往下掉，落在手背上，凉得像冰粒。

一脚踏进去，潮气先裹了上来。不是砖窑那种闷潮，是浸了水的棉絮裹着霉，往骨头缝里钻——墙根渗着黑绿的霉斑，像蔓延的青苔，却带着腐木的腥；空气里飘着的霉味比砖窑重十倍，混着陈年老灰的呛，还有种说不清的腥甜，像烂透的果子泡在水里。更冲的是消毒水味，不是医院那种淡香，是工业用的浓刺，“嗖”地钻进鼻腔，像吞了口冰碴，冻得鼻窦发疼，喉咙里直冒酸水。

地下室的光线暗得像蒙了层黑布，只有头顶一盏昏黄的灯，电线垂在半空，随着门的晃动轻轻摆，把影子投在墙上，忽大忽小，像些张牙舞爪的鬼。地面是水泥的，泛着湿冷的光，脚踩上去黏糊糊的，像踩在没干的血上——低头看时，才发现是层薄薄的积水，混着灰，在灯光下映出浑浊的亮。

老周就站在房间中央。

他是个瘸子，左腿比右腿短了半截，站着时身子往左歪，像株被狂风压弯的树。左脚的黑靴后跟钉了块铁皮，踩在水泥地上，时不时发出“咔——”的轻响，像根手指在敲警钟。左眼蒙着块黑布，粗麻布的边缘磨得发毛，布角沾着点暗红的渍，不知是血还是别的什么。黑布下的眼窝陷得很深，把右边的眼睛衬得格外凸，眼珠是浑浊的黄，像泡在煤油里的玻璃球。

最扎眼的是他的右手。袖子卷到肘部，露出小臂上盘虬的疤痕——据说是硫酸泼过的地方，皮肤皱得像晒干的橘子皮。而那只手，只有三根手指：拇指、食指、中指，另外两根指根处结着厚厚的疤，像两坨没长好的肉疙瘩。可就是这三根手指，正捏着块浸了酒精的棉球，在不锈钢手术台上慢慢擦。

手术台泛着冷白的光，台面上的血渍还没干透。老周的三根手指推着棉球，把那些暗红的痕往一起聚，不是乱擦，是带着章法的拢——先擦出一道弯，再补个尖，最后勾出个尾巴，竟真像条刚被宰的蛇，鳞甲的纹路都被血渍晕了出来。蛇头的位置，还凝着一滴血珠，颤巍巍的，眼看要坠不坠，在灯光下亮得像颗红珠子。

“咔。”他把棉球扔进旁边的铁盘，三根手指在白大褂上蹭了蹭。那大褂看着洗得发白，袖口却沾着圈深褐的渍，像干涸的血痂。他没抬头，黄眼珠斜斜地瞟过来，落在我胸口的伤上，目光像带了钩子，刮得皮肤发紧。“辛队的意思，是要从头换起？”声音从喉咙深处滚出来，像砂纸磨过生锈的铁，“这伤……枪子儿擦着心脏走的？花方的手法，够阴。”

我没说话，只是盯着手术台边缘。那里搭着把手术刀，刀刃窄而尖，反射着顶灯的光，像条冻住的冰棱。刀根处还沾着点血沫，不是暗红，是新鲜的粉红——看来刚才，这里刚“拾掇”过一个人。

空气突然凝住了。老周的铁皮鞋跟又“咔”地响了一声，他歪着身子往我这边挪了半步，黑布下的眼窝对着我的脸，呼吸里的烟味混着消毒水飘过来，呛得我鼻腔发酸。“脱了吧。”他的三根手指往我胸前指了指，黄眼珠里的光冷得像手术刀，“换身行头前，得先把‘旧皮’扒干净。”

铁盘里的手术器械突然“叮”地碰了一下，不知是风还是他的手在抖。我看着那把沾着血沫的手术刀，突然觉得地下室的霉味里，又多了点别的——是恐惧的腥，像条蛇，正顺着脚踝往上爬。

“老辛的意思是，换张脸？”

老周的声音从黑布下钻出来，像砂纸碾过朽木，粗粝里带着点潮湿的霉。他歪着身子往我这边挪了半步，左腿的铁皮鞋跟在水泥地上拖出“吱啦”一声，像生锈的门轴在转。黑布遮着的眼窝正对着我胸口，那片被血浸透的纱布在昏黄的灯光下泛着深褐的光，他没眨眼，黄眼珠却突然缩了缩，像盯上猎物的鹰。“这枪伤得挺巧，子弹擦着肋骨走，离心脏就差半寸。”他的三根手指突然抬起来，悬在我胸口上方半寸处，指腹的老茧磨得发亮，“花方的手法——他总爱往左边打，说心脏在左边，看着人倒下去才够劲。”

我没接话，喉结在发紧。视线落在手术台旁的铁盘里，那盘是搪瓷的，边缘磕掉了块瓷，露出底下的黑铁，像道没长好的疤。盘里的镊子尖沾着点暗红的渣，许是血，许是别的什么，齿纹里卡着根细毛，在灯光下轻轻晃。剪刀是弯头的，刃口泛着冷白的光，却在最尖处卷了个小勾，像被人硬生生掰过。最打眼的是那瓶麻醉剂，玻璃瓶颈上蒙着层灰，标签纸黄得像晒焦的叶子，边缘卷成波浪形，上面的字被潮气洇得发糊，只能看清个“麻”字的残边，像只半睁的眼。

“咚。”

身后传来一声闷响，是辛集兴的军靴碾过地上的积水。那声音不重，却像块石头砸进我左胸，伤口突然抽紧，疼得我指尖发麻——不是钝酸，是根细针顺着第三根肋骨往里扎，扎得深了，又被人猛地往外拽。我知道他在看我，军靴踩在水泥地上的动静很轻，却一步一响，“咚……咚……”，每响一声，左胸的疼就跟着跳一下，像有只手在里面攥着，攥得紧了，连呼吸都带着铁锈味。

“从今天起，你叫袈沙。”

他的声音突然撞过来，比刚才在山上沉了些，紧张像被揉碎的纸，散在了字缝里，只剩股没处泄的郁气，裹着地下室的霉味往我耳朵里钻。我没回头，却能感觉到他往前挪了半步，军绿色作训服的衣角扫过我的胳膊，带着点松针的涩。“缅甸过来的，”他顿了顿，声音压得更低，几乎贴着我的后颈，“之前在坤沙的队伍里混，管过三年的鸦片仓库，因为私吞了三箱‘白货’被追杀，走投无路才投奔雷总。”

一只手突然伸到我额前，是辛集兴的手。掌心的老茧蹭过我眉骨，那里是被花方用枪托砸的地方，血早就凝住了，结成块硬痂，像贴了片碎玻璃。他捏着块纱布往上面按，纱布浸过药水，凉得像块冰，贴上的瞬间，痂壳被粘住，硬得像从骨头上长出来的壳。“记住了，”他的指尖在纱布边缘按了按，力道不轻，像在刻字，“你恨坤沙，更恨解放军——因为你的弟弟，十五岁，在仰光的难民营里，被解放军的炮弹炸碎了。”

“咔嚓。”

铁盘里的剪刀突然被老周碰了一下，刃口撞在镊子上，发出声脆响，像根针戳破了地下室的静。我看见老周的黄眼珠往我脸上瞟，三根手指在手术台沿敲了敲，节奏和辛集兴的军靴声重合，“咚……咔……咚……咔……”。辛集兴的手还按在我额角，纱布下的痂壳被按得发疼，疼里却裹着点稳——他在给我钉坐标，用疼，用名字，用这段编出来的恨，把“袈沙”钉在我身上，像给伤口上了道锁。

“这名字……”老周突然笑了，笑声从喉咙里滚出来，像破风箱在拉，“倒像块裹尸布。”他的三根手指抓起那把卷刃的剪刀，在灯光下转了个圈，刃口的冷光扫过我的脸，“换脸前，先把这道疤划深点。”他指的是我左脸的旧伤，那道被树枝划的浅疤，此刻在他眼里，大概已经成了“袈沙”该有的第一道印记。

辛集兴没说话，军靴又“咚”地响了一声。这一次，左胸的疼没那么烈了，倒像团火，从伤口往四肢爬——袈沙，缅甸，坤沙，炸碎的弟弟……这些字在脑子里转，转得越来越沉，沉得像块浸了血的石头，压在心上，却也压出了股劲，像当年在柳河垭口，扣动扳机前的那口气。

老周的手术刀突然脱手，“当啷——”一声砸在铁盘里。那声音在空荡的地下室里炸开，像根烧红的针，“嗡嗡”地往耳朵深处钻，撞在水泥墙上，弹回来的余响还带着金属的颤。他那三根手指猛地攥住刀柄，指节用力到泛出青白，青筋像蚯蚓似的在小臂疤痕上游走。刀尖被他拎起来时，还滴着点透明的液体，许是消毒水，在灯光下亮得像颗泪珠。

刀尖在我左脸的旧伤处比划。那道疤是当年在雨林里被树枝划的，浅粉色，像条晒干的蚯蚓，歪歪扭扭爬过颧骨。老周的黄眼珠盯着疤，像在打量块待雕的木头，“这疤得加深点，”他的黑布擦过我鼻尖，粗麻布的毛边蹭得皮肤发痒，消毒水的刺鼻味里裹着股劣质烟草的焦糊，是那种五块钱一包的“红塔山”烧透后的呛，“再往眉骨上添道，从眼角划到太阳穴，显得凶点——雷总就爱看这种带疤的，说够野。”

刀尖突然落下来。

不是戳，是轻轻贴住皮肤。金属的冷意“嗖”地钻进毛孔，像块刚从冰窖里捞出来的碎玻璃，冻得我颧骨的肌肉猛地一抽。我死死攥紧拳头，指节“咔咔”响，指甲尖往掌心的血痂里扎——那是今早被花方踩破的，痂壳早就硬得像层薄壳，此刻被指甲一剜，“嘶”地裂开道细缝，血珠顺着指缝渗出来，混着掌心的冷汗，黏得像未干的胶水。疼顺着胳膊往上爬，在腋下结成个硬疙瘩，酸得人想发抖。

“咬住。”辛集兴的声音突然贴在耳边，带着松针的涩。他往我嘴里塞了块布，是粗麻布，边缘磨得发毛，上面沾着的铁锈味混着淡淡的血腥味，呛得我舌根发麻——不用想也知道，是老周擦手术刀用的那块。“别出声。”他的指尖落在我后颈第三块脊椎骨上，轻轻一按。那是当年邓班教的放松法，穴位被按到的瞬间，酸麻感顺着脊椎往下淌，像股温水漫过紧绷的肌肉，刚才攥得发僵的肩膀，竟真的松了半分。“忍过这阵，”他的气音裹着点颤，几乎要融进地下室的霉味里，“我们就能看到柳河垭口的礁石了。”

柳河垭口。

这四个字像根烧红的烙铁，“滋啦”烫在喉咙里。

刀尖划破皮肤的疼突然就淡了，像被这股烫意蒸成了烟。杰哥牺牲的那块礁石在眼前晃——他倒下去时，礁石上的血被浪冲成淡红，像朵散开的花，他最后看我的眼神，睫毛上还沾着浪花；刀班拉响手雷的火光也来了，“轰隆”一声，把他的影子钉在崖壁上，像幅烫出来的画，碎片里还能看见他胸前的“牧羊人”徽章；杨文鹏班副变形的腿也在动，那年在哨所，他用这条腿给我演示过踢正步，裤管下的骨头凸得像块石头，他却笑，说“等伤好了，还能踢赢你”……这些碎片在眼前转，转得我眼眶发烫，眼泪想涌，却被嘴里的麻布堵着，只能往喉咙里咽，涩得像吞了把沙。

老周的刀还在脸上游走。

他的三根手指捏着刀，稳得像块铁。刀尖划过眉骨时，比刚才深了些，血“啪嗒”滴在锁骨上，顺着凹陷往下淌。我没眨眼，盯着天花板上晃悠的灯泡，看血珠顺着下颌线往下滚，滴在胸前的纱布上，“洇”地晕开，和旧血渍缠在一起，在军绿色作训服上织出朵深褐的花。花瓣边缘泛着黑，像极了当年在边境看到的罂粟——风一吹就晃，美得淬了毒，却能让人在疼里攥紧最后一点劲。

“嗤——”老周的刀在眉骨处顿了顿，黄眼珠往我眼里瞟。我知道他在看我疼不疼，可我眼里只有柳河垭口的浪，白花花的，拍在礁石上，像无数只手，在喊“回来”。

嘴里的麻布被我咬得发皱，铁锈味混着血腥味往肚里钻。左脸的伤还在淌血，可我不觉得疼了，只觉得辛集兴按在后颈的手，像当年在柳河垭口，他拽着我往礁石后躲时那样，稳得像块扎根的石头。

“好了。”

老周的声音带着点术后的疲，像磨钝的刀片划过木头。他手腕一扬，手术刀“当啷”砸回铁盘，和镊子撞出串脆响，在地下室荡开三圈余音才散。三根手指捏着块浸了药水的纱布，“啪”地按在我脸上——力道不轻，纱布边缘嵌进刚划开的伤口，血珠瞬间被吸进去，在布面上洇出朵小红花。“过三天拆线，”他的黄眼珠往我镜中虚影瞟了瞟，黑布下的嘴角扯出点笑，像生锈的合页在动，“保证连你妈站在跟前，都得愣半晌才敢认。”

他转身往药柜走，左腿的铁皮鞋跟在水泥地上拖出“沙——沙——”的响，像有人用钝刀刮着石头。每挪一步，身子就往左歪一下，白大褂的下摆扫过手术台，带起股消毒水混着血的腥。药柜是铁皮的，锈得掉了皮，他伸手去够上层的药瓶时，胳膊肘撞在柜角，“哐当”碰倒半瓶酒精，琥珀色的液体顺着柜缝往下淌，在地上积成小小的水洼，映着头顶昏黄的灯，像块碎了的太阳。“老辛，”他的声音从药瓶的碰撞声里钻出来，带着雷清荷那边的压迫感，“雷总那边催得紧，刚才花粥来电话，说是三天后的船，夜里两点靠柳河垭口，让你亲自盯。”

辛集兴没接话。

地下室的空气突然静得发黏，只有老周倒药水的“咕嘟”声，和我脸上伤口隐隐的抽痛。他站在我身后，军靴踩在积水里，没发出半点声响——这是他潜伏多年练出的本事，像头蓄势的豹，连呼吸都能调成和环境融在一起的频率。

下一秒，一只手从身后伸来，飞快往我后腰塞了个东西。

硬邦邦的，边缘却磨得光滑，像块被人揣在怀里焐了许久的铁皮。我隔着衬衫捏了捏，能摸到上面凹凸的刻痕，不是规则的纹路，是刻意凿出来的棱角。指尖顺着刻痕游走，触到两个弯勾似的凸起，被磨得发亮，像两块浸了油的琥珀——是羊角。再往下，是个圆圆的轮廓，带着点憨拙的弧度，是羊头。

“牧羊人”的记号。

我的指尖顿了顿，摸到刻痕深处还留着点粗糙的毛边，显然是刚打磨好的，带着金属特有的凉，却又裹着他掌心的温度。辛集兴的指尖突然覆上来，在我掌心的羊头上轻轻蹭了蹭——他的指腹有层厚厚的老茧，是常年握枪、磨军刺练出来的，蹭过铁皮的刻痕时，“沙沙”地刮着我的皮肤，有点疼，却像颗钉子，“笃”地钉进心里。

这力道，像极了当年在柳河垭口。

那天浪特别大，礁石上的青苔滑得像抹了油。一颗流弹朝我飞来时，他扑过来挡在我身前，左手攥着我的手腕，就是这样的力道——不算狠，却攥得极稳，指节硌着我的骨头，老茧蹭过我腕骨处的旧伤，疼得我倒抽气，却奇异地踏实。后来我才知道，那颗弹片擦过他的肩胛骨，血浸透了军绿色的作训服，像朵开在背后的花。

老周已经转过身，手里拿着卷绷带，铁皮鞋跟“沙”地碾过地上的酒精洼，溅起几点液珠。辛集兴的手已经收了回去，军靴在地上轻轻碾了碾，把刚才踩出的浅印抹掉。我后腰的铁皮还在发烫，像块刚从炭火里取出来的烙铁，烫得我浑身的血都活了过来。

三天后的船。

柳河垭口。

我捏了捏后腰的铁皮羊头，指尖触到羊角最尖处，被磨得圆润，却依然带着股往前冲的劲。就像当年他攥着我手腕时，眼里的光——那光里有礁石，有浪，有未竟的使命，还有一句没说出口的话：我们一起回去。

换好衣服出来时，雷朵集团的主楼已经浸在暮色里。廊灯是暗金色的，罩着磨花的玻璃，光线透过灯罩洒在地上，像泼了层稀释的蜂蜜。走廊里的地毯厚得离谱，暗红酒色的长毛像没剪的苔，踩上去陷下半寸，鞋底粘着的绒毛缠在纹路里，走起来悄无声息，倒像踩在浸了水的棉花上。可这厚毯偏吸味，一股化不开的腥气往鼻腔里钻——是楼下酒吧的劣质香水，甜得发腻，混着后厨飘来的生腌味，咸腥里裹着点腐败的酸，像烂掉的虾酱拌了糖，冲得我舌根发麻，喉咙里直冒清口水。

花粥就是这时拐进走廊的。

红裙子是缎面的，在廊灯下泛着油亮的光，开叉从大腿根斜斜往上挑，露出截白得晃眼的皮肉，走动时像条不安分的蛇在扭。黑靴是及膝的，靴筒上缀着串细银链，随着她的步子“叮铃——叮铃——”响，脆得像冰碴撞在一起。她头发烫成大卷，发梢沾着亮片，走到离我三步远的地方停住，涂着正红指甲油的手指往空中一点，眼神像淬了毒的钩子，先扫过我脸上缠着的纱布，再落回我眼睛里。

“这就是辛集兴说的‘狠角色’？”她的声音里裹着笑，却像刀片在玻璃上刮，“脸破成这样，纱布裹得像粽子，别是中看不中用的货，雷声大雨点小。”

话没说完，她的指尖突然戳过来。

不是碰，是用指甲尖往我左脸的纱布上划。红得发亮的指甲尖刮过纱布边缘，“沙”地一声，正蹭在刚缝好的伤口上——线脚像被扯着往肉里钻，疼得太阳穴突突跳，纱布下的血好像都在往破皮的地方涌。我猛地攥紧拳头，指节“咔咔”响，掌心的冷汗混着刚才没擦净的血渍，黏得像浆糊。

“花粥这是不信我的眼光？”

辛集兴的声音突然炸出来，比廊灯的光还硬。他抬手挡在我面前，胳膊肘绷得像块铁，军靴跟往地毯上“咚”地跺了下，长毛被碾出个浅坑，声音里的怒像泼出去的冷水，带着刻意的刺。他的手背往我后腰悄悄一顶，不轻不重，正撞在第三块脊椎骨上——是暗号“稳住”。“袈沙在坤沙手下时，单手拧断过三个叛徒的脖子，”他的视线扫过花粥的红指甲，嘴角勾出点冷笑，“论狠，可比你哥花方多了三分，至少他拧断的脖子，没一个是歪的。”

花粥脸上的笑突然僵住。

嘴角的弧度像被冻住的波浪，眼里的钩子也收了收，红指甲猛地缩回去，指尖在掌心蹭了蹭，像是被烫到。她的目光往下飘，越过我敞开的黑衬衫领口，落在胸口露出的绷带边缘——那点白在深色衣料上格外扎眼，像雪落在泥里。“但愿如此。”她哼了一声，转身时红裙子的下摆“扫”过我的军靴，带着股甜得发晕的脂粉香，和走廊里的腥气撞在一起，更显诡异。“雷总在顶楼会议室等你，”她的银链又响起来，声音飘在身后，像条吐信的蛇，“说是有‘好东西’要给你瞧瞧，保管你见了，腿都挪不动。”

走廊里的灯突然晃了晃，暗金色的光落在辛集兴的侧脸上，他的下颌线绷得发紧。我摸了摸后腰那块铁皮羊头，边角硌着皮肉，却比花粥的红指甲更让人踏实。所谓的“好东西”，用脚想也知道是什么——要么是待运的货，要么是雷清荷给新人的“投名状”。

而我知道，这场戏，才刚刚开始。

会议室的铁皮门像块生了锈的棺材板，推开时“吱呀——嘎”地拧出长音，锈轴摩擦的锐响里裹着铁皮的震颤，像只老鸦被掐住脖子，在空旷的走廊里撞出三圈回音。门把手上的漆早就掉光了，露出底下的黑铁，握上去凉得像攥着块冰，掌心的汗一沾，立刻洇出片湿痕。

雷清荷就坐在主位上。

红木会议桌被他的胳膊肘压出道浅痕，他指间转着柄雕花匕首，银质刀柄的狼头在顶灯冷光下泛着青，狼眼嵌的绿玻璃珠刚好对上他鼻梁那道疤——疤从左眉骨斜划到嘴角，像条冻僵的蛇，此刻正随着他转匕首的动作轻轻颤。他转得极慢，匕首刃口偶尔扫过桌面，“沙”地蹭出细屑，像在磨指甲。

“辛集兴说你很能打？”

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