第391章 你走的那天路还没画完（2/2）

她不是不想放手。

她是怕一旦松手，孩子就再也不回头了。

林野站在阳台上，望着那条仍未完成的路径。

晨光微熹，水泥地上的蜡笔印记在湿气中微微发亮，像一条通往未知的隐秘小径。

她不知道这一走，会不会成为真正的告别。

也不知道，当她背起包走出门时，母亲是否还会像从前那样拦在门口，用虚弱的身体挡住去路。

但她知道，有些路必须有人先迈出第一步——哪怕那一步，会踩碎三十年的沉默与枷锁。

夜风拂过山茶新叶，露珠坠下，正落在“走”字最后一捺，像句号，也像启程。

林野背起包，站在玄关前的那一刻，呼吸微微一顿。

门还没开，可她已听见里面细微的摩擦声——像什么硬物在水泥地上缓慢划行，断续、执拗，带着一种近乎仪式的沉重。

她迟疑着推开门缝，目光落处，心口猛地一缩：周慧敏跪在门槛内侧，佝偻着背，手里攥着半截断裂的红色蜡笔，正一笔一画地补全那条未竟的路径。

她的手腕颤抖，每一笔都压得极深，仿佛不是画在地上，而是刻进骨头里。

林野放下背包，轻手轻脚蹲下，“妈，我来吧。”

周慧敏摇头。

动作很慢，却坚决。

她没看女儿，只是将蜡笔更紧地抵住地面，继续描摹那歪斜却执着的脚印。

阳光从窗隙斜切进来，照见她鬓边花白的碎发、脱线的袖口，还有指节上因用力而泛白的褶皱。

那一瞬间，林野忽然觉得母亲不像个病人，倒像个守墓人，在为一条尚未终结的路立碑。

最后一捺拖得极长，几乎要越出门垫边界，像是强行把“走”字写成一个开放的邀请，而非封闭的诀别。

终于停笔时，周慧敏喘了口气，抬起脸，浑浊的眼底竟有光闪动。

她抬起枯瘦的手，先指向林野的脚——赤裸的、沾着晨露凉意的足底，又缓缓移向那道红线，眼神坚定，近乎命令：踩上去。

荆棘纹身就在这一刻开始发烫。

不是往日那种刺穿神经的痛，也不是他人情绪倾轧下的溃烂感，而是一种陌生的灼热，从心口蔓延至四肢百骸，如同冻僵的血脉被温水缓缓注入，胀痛中生出微弱的生机。

她慢慢跪坐下来，指尖轻轻触碰那未干的蜡笔痕迹，粗糙、温热，还带着母亲掌心的余温。

然后，她赤脚踏上那条线。

一步，再一步。

脚底碾过红痕，留下模糊的印迹。

没有回头，也没有说话。

她只是推起靠在墙边的自行车，金属车把在晨光中泛出久违的光泽。

江予安修了一整夜的车，链条不再滞涩，铃铛轻晃时发出清脆的一响，惊飞了屋檐下打盹的麻雀。

门被拉开，风涌进来。

她走出去，合上门的动作轻得像怕吵醒一场梦。

巷子静谧，青石板路上浮动着薄雾，远处传来早班电车启动的嗡鸣。

她骑上车，踏板转动的第一圈有些吃力，像是挣脱某种无形的束缚。

直到拐过第三个弯，心跳才渐渐平复。

可就在这时，她摸了摸口袋——充电器忘了带。

林野咬唇，犹豫片刻，还是调转车头。

巷口那栋旧楼静静矗立，窗户闭合如昨。

她轻轻推开虚掩的家门，鞋也没换，蹑手蹑脚穿过客厅。

厨房空无一人，茶杯还搁在桌上，咖啡渍已凝成一圈褐色的环。

她朝卧室走去，门半掩着，透出一线昏黄。

然后，她听见了歌声。

荒腔走板，断断续续，调子跑得厉害，却固执地重复着同一个旋律——是《野性的呼唤》的片头曲，那部她小时候偷偷躲在被窝里看的老电影，主题曲讲的是远行与归来，自由与归属。

周慧敏蜷在床角，怀里紧紧抱着那条褪色的红围巾——曾盖在她打字机上的那条，也是林野少年时写小说被撕毁那天，唯一没被烧掉的东西。

她轻轻摇晃身体，像哄孩子入睡般哼唱，声音低哑，泪珠却一颗颗砸在布面上，洇开深色斑点。

林野站在门口，没出声，也没进去。

她终于懂了。

母亲不是放她走。

她是把自己留下来，替她把舍不得，一字一句，唱完。

窗外，天光正一点点铺满城市。