第9章 遗忘与记忆（2/2）

他忽然想起什么，从口袋里掏出个旧怀表，打开，里面没有照片，只有根细细的红绳：“这是我们结婚时，她给我系的，说‘牵着，就不会丢’。现在她忘了为啥系，可我还戴着。有时候她烦躁，我把这绳放她手里，她摸着摸着就安静了。”

迪卡拉底看着那根红绳，轻声说：“记忆就像水里的沙，会慢慢沉下去，可有些东西比沙沉得深——就像这红绳，像钢琴键的触感，像糖醋鱼的味道，它们不是记在脑子里，是记在骨头里，记在手上的劲儿里。”

“可医生说，她以后可能连琴都不会弹了。”老周的声音有点发颤，“到时候，她啥都不记得了，那‘她’还在吗？”

苏拉想起奶奶去世前，躺在床上认不出人，却能哼出小时候哄她睡觉的童谣。那时候她觉得，奶奶就算忘了全世界，也没忘了爱她。“我觉得在。”她说，“就像老房子，墙塌了，梁断了，可地基还在。那些刻在地基上的东西，就是‘她’。”

林阿姨忽然又开始弹琴，这次弹得很流畅，是《婚礼进行曲》。老周的眼睛一下子亮了，跟着节奏轻轻拍手。弹到一半，林阿姨停了，转头看着老周，问：“我们……认识吗？”

“认识。”老周握住她的手，贴在自己脸上，“我们认识一辈子了，你是我媳妇，我是你老伴。”

林阿姨似懂非懂地点点头，又低下头弹琴，嘴角带着笑。

离开疗养院时，玉兰花开得正盛，香味飘了一路。老周送他们到门口，手里还攥着那根红绳。“有时候我也怕，怕她最后连这绳都不摸了。”他说，“可护工跟我说，她夜里睡觉，总往我常坐的那边挪，好像知道旁边该有人似的。”

“那就是没忘。”迪卡拉底说，“有些东西不用记，就像树往太阳那边长，不用教，是根里带的。”

马克回头望了望活动室的窗户，钢琴声还断断续续地飘出来，像在跟他们道别。他忽然明白，所谓的“我”，不只是脑子里记的那些事，还有手上的习惯，心里的牵挂，就算忘了源头，这些东西也会像蒲公英一样，落在日子的缝隙里，悄悄发着芽。

“下次来，我带本乐谱，教阿姨弹首新歌试试。”小雅说。

“她可能学不会。”苏拉说。

“学不会也没事。”马克看着远处的玉兰树，“至少她能闻着花香，能摸着琴键，这就够了。”

老周站在门口挥着手，手里的红绳在风里轻轻晃。阳光落在他和林阿姨的背影上，像给他们镀了层金边，明明是两个身影，却看着像一个整体，谁也拆不开。

走在疗养院的小路上，护工说：“周大爷每天给林阿姨读以前的信，虽然她听不懂，可他说‘读着读着，就像她还记着’。”

迪卡拉底停下脚步，望着天上的云：“记忆会消失，可两个人一起走过的日子，会变成别的东西——可能是一根红绳，可能是一段旋律，可能是一个下意识的动作。这些东西在，‘我’就在，‘我们’就在。”

风把玉兰花香送得更远，好像连空气里都藏着没说出口的牵挂。